Le narrateur retourne sur les lieux de sa jeunesse, ceux d’une grande ville de province, où il a connu de l’automne 1994 au printemps 1995 une certaine liberté, l’ivresse du pouvoir et un amour inoubliable. Ce fut une belle époque.
   Après ses études, il travaille furtivement dans une agence de communication, puis dans le quotidien régional dont les propriétaires, une famille de notables véreux, ont beaucoup à se reprocher. Un jour, s’offre à lui et à ses amis l’occasion de se mettre au service d’un maire qui rêve de destinée nationale sur fond de campagne présidentielle. Ils n’ont pas vingt-cinq ans et l’avenir leur appartient, l’argent facile et l’envie de s’amuser font le reste. Ils organisent une opération humanitaire, aident à monter une pièce de théâtre, exhument le rôle d’une âme damnée de la collaboration et trouvent même une recette-miracle contre le chômage… L’époque prête à la confusion des genres. On ne jure que par la communication et les vertus de la modernisation à tous crins.
   Épousant les ambitions d’une nouvelle génération de politiciens, dont les bons sentiments affichés masquent à peine le cynisme, la petite « troupe » découvre vite les eaux glacées des calculs égoïstes et des basses manipulations. Dans cette période tourmentée, l’élégance archaïque et la grâce de la belle Clémence rappellent toutefois au narrateur que la vie vaut d’être vécue. Du moins, il ne pouvait alors imaginer vivre autrement.

   Une ficelle, un lien de fer, des menottes, un ruban peut-être ? À quoi ça ressemble, les liens du sang ?
   Vingt-sept ans sans père, sur vingt-sept, ça fait beaucoup. Mais il y a bien longtemps que Flore a cessé de le chercher. Elle sait, aujourd'hui, que sa mort lui serait égale.
   Et voilà qu’un matin surgit un de ces hasards qui ressemblent au battement d’aile d'un papillon. Feuilletant le journal, elle lit son nom sur un avis de décès. Son nom à elle, Flore. Son nom à lui, l'homme qui n’a jamais été un père pour elle.
   Soudain, la jeune fille se retrouve confrontée à la présence imposée, envahissante, de l’Absent. Avec une question, au fond : ça ressemble à quoi, un père ? Elle veut savoir et part, comme on traque les spécimens, sur les traces de cet homme.
   Son enquête, qui dissimule à peine sa quête, va tout fracasser sur son passage. On n’imagine jamais ce que peut provoquer le battement d’ailes d’un papillon…

«Le 29 septembre 1990, une vingtaine de descendants de René Coty se retrouvèrent à l'Élysée. Chez les petites-filles du Président, d'ordinaire si ardentes à rompre avec le passé, l'opportunité sembla éveiller un brin d'amusement. Les années glorieuses s'éloignaient suffisamment pour prendre un arrière-goût folklorique. Tout le monde avait oublié le nom de Coty – sauf pour le confondre avec celui d'un parfumeur. L'époque présidentielle ne représentait plus une menace avec ses privilèges. Rien ne pouvait désormais entraver le triomphe de cette vie normale vers laquelle ma famille inclinait depuis trente ans.»

«J'aimais la voix traînante de Léa, ses cheveux roux, son incroyable vitalité. Nous nous comblions, est-ce qu'on peut dire cela? Se combler, comme deux pièces de puzzle qui s'ajusteraient parfaitement, mais ne viendraient pas de la même boîte.

Que nous est-il arrivé? Où sont passées les deux amies perchées sur le tabouret du photomaton, les petites filles amoureuses, les adolescentes en colère? Il faudrait retrourner dans la cabine, glisser une pièce dans la fente pour obtenir l'image vivante, la preuve tangible de cette force qui nous habitait. Au lieu de ça, un rideau se lève, et c'est Léa qui apparaît. Léa et son nouveau métier, rue Saint-Denis. Léa et ses bras troués.

Il n'est pas besoin d'aller très loin, parfois, pour être dans un autre monde.»

   Baptiste Bordave voit mourir sur le seuil de sa porte un inconnu dont il décide de prendre l’identité.
   Même âge, même aspect physique, mais le mort est riche, possède Jaguar, villa de luxe, épouse blonde et superbe… Devenu Olaf Sildur sans état d’âme, Baptiste espère couler des jours heureux à boire du champagne avec la veuve qui admet sa présence avec un naturel confondant.

   Un conte moral (ou amoral, selon la lecture qu’on en fait) qu’il faut appréhender comme une sorte de fantasme universel, un conte de fées pour grandes personnes puisque le héros, de banal et commun, devient une sorte de maître du monde, de maître de son monde (richesse, ivresse, beauté…).
    Maniant paradoxes, assertions et semi-vérités, Amélie Nothomb nous livre sa vision de l’utopie à deux où la liberté, le non faire et l’imprévisible sont rois, et le champagne le meilleur remède pour vivre heureux !

   Après avoir vécu et travaillé loin de chez elle, Rosie décide qu’il est temps de rentrer à Dublin, pour s’occuper de Min, la vieille tante qui l’a élevée. Ni les habitudes ni les gens n’ont changé dans ce quartier populaire où elle a grandi, et la cohabitation avec Min, que seule intéresse sa virée quotidienne au pub, n’a rien d’exaltant : en feuilletant des ouvrages de développement personnel, censés apporter des solutions au mal-être de Min, Rosie se dit qu’elle s’occuperait utilement en se lançant elle-même dans la rédaction d’un manuel destiné aux plus de cinquante ans. Sa seule relation dans l’édition vivant aux États-Unis, elle se frottera donc au marché américain. Son vieil ami Markey tente bien de lui faire comprendre que sa manière de traiter le sujet n’est pas assez « positive »…
   C’est au moment où elle va à New York, pour discuter de son projet, que le roman s’emballe : Min, qu’elle avait placée pour quelque temps dans une maison de retraite, fait une fugue et la rejoint à Manhattan. Très vite, les rôles s’inversent : la vieille dame est galvanisée par sa découverte de l’Amérique, elle se fait des amies, trouve du travail et un logement. 

   Alors que Rosie est rentrée seule en Irlande, pour rien au monde Min ne voudrait renouer avec son ancienne vie. Surtout pas pour reprendre possession de la maison de son enfance… que l’armée lui restitue après l’avoir confisquée pendant la guerre. Rosie, elle, a besoin de cette confrontation avec ses origines. Profondément ancrée dans les valeurs de la vieille Europe, le passage du temps est maintenant au cœur de ses préoccupations.
   La lucidité de Nuala 0’Faolain, sa tendresse pour ses personnages, font merveille une fois de plus dans ce livre drôle et généreux, plein de rebondissements, où l’on suit avec jubilation souvent, le cœur noué parfois, les traversées de l’Atlantique de ces deux femmes que lie toute la complexité du sentiment maternel. De ses romans, l’auteur dit souvent qu’ils révèlent plus d’elle que ses autobiographies… Best Love Rosie nous embarque aussi dans un beau voyage intérieur.

   «Nous, on aimerait vraiment savoir comment il a survécu, pour être franc, on aimerait vachement le savoir. On voudrait savoir comment il s'en est sorti, ce qui explique que moi, le plus jeune, et ma sœur Stinne, l'aînée, nous sommes venus au monde. Mais Grand-Père se referme comme une huître et descend du schnaps. Il refuse de raconter ce que les Allemands lui ont fait.
   "La peste ou le choléra", dit-il à la place.»
   Asger Eriksson finira par savoir comment son grand-père Askild a traversé la guerre, et comment il a séduit sa grand-mère Björk, malgré l'opposition des parents de la jeune fille, riches armateurs à Bergen, en Norvège. Il nous parlera des boîtes de conserve de Björk, remplies de l'air de sa ville natale, dont elle aura besoin une fois loin de chez elle, et des grandes oreilles de son propre père Niels qui lui permettent d'entendre des choses inouïes… Des années trente à nos jours, son récit embrasse les bonheurs et les malheurs d'une famille comptant plus d'un personnage loufoque en son sein, et entraîne le lecteur dans une saga étourdissante.

C’est l’histoire d’un amour fusionnel : celui de Mohammed et de sa fille qu’il a élevée seul. Mais lorsque Myriam part à Toulon poursuivre ses études, elle demande à son père de s’occuper de Gaston, le nouvel homme de sa vie.

De quoi perturber l’équilibre affectif de cet artificier misanthrope qui pour se consoler de l’ingratitude des vivants, convoque la légende glorieuse de ses ancêtres algériens, formidable mille et une nuits qu’il contait chaque soir à sa fille chérie pour l’endormir, et dont il brûle de lui révéler la fin.

Avec ce beau roman, Akli Tadjer nous emmène dans une aventure humaine dense, tendre et surprenante, où les hommes se révèlent meilleurs qu’ils n’y paraissent et où l’étranger n’est pas celui qu’on croit….